Почитала я тут как-то известную сетевую поэтессу. Ну что, критиковать не буду, так как обвинят в зависти. И может быть, даже справедливо. Потому что со стороны виднее. И имени называть не буду, и так оно у всех на слуху.
Но читаю я стихи, а на языке вертится определение поэзии, данное одной менее известной поэтессой, а ныне и вовсе забытой. Поэтесса эта была худа, громка и коротко стрижена. В движениях размашиста, а шаг широк и прыгуч, как разбег перед взлётом. Образ дополняли армейские сапоги, рюкзак геолога с сапёрной лопаткой и оранжевый жилет асфальтоукладчицы.
На Лит.объединении поэтесса прочла цикл своих стихов о жизни и смерти. Руководитель Лито нервно протёр очки и поинтересовался у поэтессы: чем, с её точки зрения, является поэзия.
- Ну, поэзия, это как бы вот селёдкой по морде.
- Отчего же по морде-то?
- Чтобы проняло.
- А почему селёдкой?
- Оригинально! Самобытно!